quinta-feira, 30 de agosto de 2012

Sobre a viga


Uma chuva torrencial apagava e acendia os postes do morro. O vento soprava enfurecido, vingava os dias de sol queimando asfalto. Corria morro acima morro abaixo, roupa do varal sendo levada, um som abafado de carro ecoando. Numa igreja, pastor orava. E em tudo, as casinhas. Juntas, pequenas, se abraçavam – o telhado de uma desabou -. Gritos agudos de longe, meninada na rua chorava procurando onde escorar. Mãe desesperada gritando nome de filho e pai suspendendo os móveis, na esperança de alguns salvar. Uma senhora erguia a bíblia, gritando que já estava escrito. Som de carro interrompido: pifou a boca de som.   O inferno era frio. Chuva teimava não cessar, desbotava pinturas, desmanchava sonhos. Escorria-os encosta abaixo, misturados à podridão fétida da lama barrosa que despencava sobre outra casa. Menos um sonho.

Mas as casinhas. As que ficavam, as que fincavam. Tinham raízes, e mais coração que os homens. Ante o desastre chuvoso e os clamores de pessoas por salvação, elas sabiam ser fraternas entre si. Dividiam um mesmo calor que só elas sabiam. Estavam ali como um único alicerce, um lastro de solidariedade prestada a cada casa caída. Ante o descaso da humanidade, do egoísmo latido do homem, estavam juntas: Sabiam que eram uma família. As casinhas. Eram uma oração.

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